...falta tempo pra pensar em querer escrever. E mesmo quando há vontade de escrever, as palavras não vêm, a inspiração vai à merda.
Esse estilo de vida babaca que eu levo, esmaga qualquer possibilidade artística que queira brotar de mim. É muita coisa pra se resolver, muitos trabalhos, muitas preocupações, numa época em que eu devia estar me preocupando com coisas mais simples, me interessando por coisas mais fúteis, tendo tempo e criatividade pra fazer pequenos belos planos. Não digo que nunca pensei em ligar o foda-se e viver minha vida sem me preocupar com o futuro (penso nisso quase sempre, na verdade) mas sou covarde pra assumir que eu não aguento toda essa pressão e que quando ela acabar, todo esse sacrifício não vai ter sido válido de forma alguma, pois depois de tanto tempo de sofrimentos e decepções, você só sabe buscar a alegria em coisas difíceis, complexas e nada mais dá certo.
Otimista como sempre e feliz como nunca, trilho um caminho tortuoso para chegar a lugar algum. É fuga de mim mesmo sem saber por quê. Vem a vontade de gritar e falta fôlego. Boas novas do fundo de minhas trevas: vou morrer sem saber quem sou (graças a mim mesmo). Obrigado.
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